El
libro, la escritura, como viaje. La lectura de "Micromemoria",
de Miguel Mena, hace unos meses, es un vuelo ligero que te lleva a
contemplar lo minúsculo, lo muy pequeñito, a la síntesis del
recuerdo, de lo vivido, real o ya puro sueño. Y surge de repente lo
casual. Me encuentro una tarde a Mena junto a la plaza del Pilar y
le comento ese microrecuerdo, el de un concierto de Franco Battiato
en Zaragoza en 1986 en el que yo no estuve. Pero soy el puente a
una grabación de alguien del pasado, que salva ese sonido, ese
microsonido, ese puñado de canciones, que quedan en una cápsula,
como un residuo, como un fósil de la música y la voz de Battiato,
del joven locutor Mena. Como guiño a lo casual, a lo raro, a lo
que nos sorprende, a lo escondido, le dejo una grabación en CD en
Radio Zaragoza. Mena vuelve a Mena. Se reencuentra consigo mismo,
con su voz.
A los
pocos días me telefonea, me agradece la grabación, ese microsonido,
esa micromemoria atrapada en la tela de araña y me dice que junto a
otros compañeros, escuchándola, casi treinta años después, le
decían que la voz era la misma, que no había cambiado. ¿Será que
Mena es el mismo Mena? ¿Somos los mismos? No lo sé. Somos apenas
esa micro, muy micromemoria.
"Recuerdo
a Franco Battiato hablando en italiano con Sandro D´Angeli y yo en
medio de ambos, en el centro de gravedad permanente, disfrutando de
aquella conversación que sonaba a música cálida y envolvente."
(de
"Micromemoria", Miguel Mena)
