tag:blogger.com,1999:blog-13420951398210493752024-02-18T23:26:56.787-08:00a bordo del Spraysergio casadohttp://www.blogger.com/profile/06384322681507910316noreply@blogger.comBlogger113125tag:blogger.com,1999:blog-1342095139821049375.post-85440393181652402002015-07-13T14:32:00.000-07:002015-07-13T14:32:04.521-07:00Pensamientos bajo un roble. Un sueño.
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhA6gu4pMkDyAZmqge0T4gbvbsr1dKnG0-_X1VDA9sw3NSFjnoN6I3i9cJoTwkIqDVfqokIrJnExvsN4Li_CgnQMWpOz4VMgYZHQYeAhk47Gkjsj4piXHgs-Fe4nji5MnU1yWA_aPRJ4Bo/s1600/perspectivas+democraticas+walt+whitman.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhA6gu4pMkDyAZmqge0T4gbvbsr1dKnG0-_X1VDA9sw3NSFjnoN6I3i9cJoTwkIqDVfqokIrJnExvsN4Li_CgnQMWpOz4VMgYZHQYeAhk47Gkjsj4piXHgs-Fe4nji5MnU1yWA_aPRJ4Bo/s320/perspectivas+democraticas+walt+whitman.jpg" width="205" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;">Cerca,
muy cerca, el libro de Whitman, que pide permanentemente acercarse a
él. Lo abres, y rápidamente surge la lectura buena, sencilla, el
hombre limpio de podredumbres. El hombre libre.</span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>"<span style="text-decoration: none;">2
de junio. Éste es el cuarto día de una oscura tormenta del
nordeste, con viento y lluvia. Anteayer fue mi cumpleaños. Acabo
de entrar en mi sexagésimo cumpleaños. Cada día de la tormenta,
protegido por chanclos y una manta impermeable, bajo regularmente
hasta el estanque y me resguardo junto al tronco del gran roble;
desde aquí escribo ahora estas líneas. Las nubes de color humo
oscuro corren en furioso silencio a lo largo del cielo; las hojas de
suave color verde penden a mi alrededor; el viento mantiene de modo
constante su ronca melodía sobre mi cabeza: es el poderoso murmullo
de la naturaleza. Sentado aquí, a solas, he estado reflexionando
sobre mi vida; relacionando acontecimientos, fechas, como eslabones
de una cadena, ni alegre ni tristemente, sino en cierto modo, hoy,
bajo el roble, con un insólito espíritu positivista.</span></i></span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="text-decoration: none;"> <span style="font-family: Cambria, serif;"><i>Pero
mi gran roble..., recio, vital, verde, de cinco pies de espesor en la
base... Paso grandes ratos sentado junto a él o bajo el mismo. Y
también está cercano el tulipero, el Apolo de los bosques, esbelto
y gracioso pero fuerte y que produce la impresión de que, en su
vital belleza, podría caminar si se lo propusiera. (El otro día
tuve una especie de ensueño en que vi a mis árboles favoritos
caminando y paseándose de aquí para allá, de modo muy curioso...
Uno me susurraba, inclinándose hacia mí al pasar a mi lado:
"Hacemos todo esto, por esta vez, y de modo excepcional,
solamente para ti".)"</i></span></span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i><span style="text-decoration: none;">("Pensamientos
bajo un roble. Un sueño.", Walt Whitman)</span></i></span></span></div>
sergio casadohttp://www.blogger.com/profile/06384322681507910316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342095139821049375.post-6351063809024440752015-05-27T14:06:00.003-07:002015-05-27T14:07:44.786-07:00Un herido abandonado durante cincuenta horas en el campo de batalla <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMBKJoon0-FM0QGTJ3jf8INp2Qs7WzcDAJJdPNuKiDleEi4RcxcI7-VLERFpcdC3Y0DL6BmeU1-kQFiYv4jaJ866AVU8aHMsXxDczwlhiRVPJ3oMnA54PNueKVxxqbw1VbEML4LEt3M3c/s1600/perspectivas+democraticas+walt+whitman.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMBKJoon0-FM0QGTJ3jf8INp2Qs7WzcDAJJdPNuKiDleEi4RcxcI7-VLERFpcdC3Y0DL6BmeU1-kQFiYv4jaJ866AVU8aHMsXxDczwlhiRVPJ3oMnA54PNueKVxxqbw1VbEML4LEt3M3c/s320/perspectivas+democraticas+walt+whitman.jpg" width="205" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;">Los
indeseables, los heridos, los enfermos, los desempleados, los
desahuciados... Los que les desaniman, les dan la espalda o les
ignoran. El que aparece de repente, y anima, con un escrito, con
unas palabras, con una voz. Maravilloso Walt Whitman, que cayó en
mis manos en estos días.</span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>"He
aquí un caso de un soldado a quien he encontrado entre los catres
repletos de la oficina de Patentes. Le gusta tener a alguien con
quien hablar, de modo que le escucho. Fue gravemente herido en una
pierna y en un costado en Fredericksburgh en el curso del tremendo
sábado, 1 de diciembre. Allí yació dos días y noches siguientes,
en el campo, sin ayuda, entre la ciudad y esas sombrías plataformas
de las baterías; su compañía y regimiento se vieron obligados a
dejarlo abandonado a su suerte. Para empeorar las cosas, quedó con
la cabeza hacia abajo en un declive del terreno, imposibilitado para
cambiar de posición. Al cabo de unas cincuenta horas fue recogido,
junto con los otros heridos, bajo la bandera de tregua. Le pregunté
como le habían tratado los rebeldes durante esos dos días con sus
noches sin hacer nada por él. ¿Se acercaron? ¿Lo maltrataron?
Contestó que varios de los rebeldes, soldados y civiles, llegaron
hasta él en diversas ocasiones. Un par de ellos, que iban juntos,
le hablaron con dureza y sarcasmo, pero nada más. Sin embargo, un
hombre de mediana edad, que parecía rondar por el campo entre
muertos y heridos con propósitos benéficos, se dirigió a él de un
modo que jamás olvidaría; trató a nuestro soldado con amabilidad,
le vendó las heridas, lo animó, le dio un par de bizcochos y un
trago de whisky con agua; le preguntó si podía comer un poco de
carne de vaca. De todos modos este buen secesionista no cambió de
postura a nuestro soldado, pues podría haberle provocado hemorragias
en las heridas, donde la sangre había coagulado. Nuestro soldado es
de Pensilvania; ha pasado un trance muy duro. Las heridas han
resultado ser de lo peor. Pero conserva el buen humor y en la
actualidad mejora. (No es extraño que un soldado permanezca así,
en el campo de batalla, uno, dos o incluso cuatro o cinco días.)"</i></span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>("Un
herido abandonado durante cincuenta horas en el campo de batalla",
Walt Whitman)</i></span></span></div>
sergio casadohttp://www.blogger.com/profile/06384322681507910316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342095139821049375.post-90772859003786921172015-05-22T01:16:00.001-07:002015-05-22T01:16:04.753-07:00Voces de Juan Diego Botto
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg__FWFJp5dxRP6X3v7aJ8qrBvIioTxIhwUpIb_40cAh5gohjKdOlR9RnUwrB8NGZCsY_aTyYWOLadyLB9WDRfcT4dDJamcXrhhm1-dIsod9LudZRjylITxAN9Rso3S7LhRROdUDo9a2Yg/s1600/invisibles.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg__FWFJp5dxRP6X3v7aJ8qrBvIioTxIhwUpIb_40cAh5gohjKdOlR9RnUwrB8NGZCsY_aTyYWOLadyLB9WDRfcT4dDJamcXrhhm1-dIsod9LudZRjylITxAN9Rso3S7LhRROdUDo9a2Yg/s320/invisibles.jpg" width="205" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;">“<span style="font-family: Cambria, serif;"><i>En
la comisaría me preguntaron cosas que no entendí y me metieron en
una cárcel. A la mañana siguiente alguien me sacó y me presentó
a un señor: “Este es su abogado”, me dijo. El abogado me
preguntó mi nombre y entramos en otra sala. Allí un juez dijo
cosas que yo no entendí y al final otro policía me cogió y me
llevó a una furgoneta. De allí me llevaron a otra cárcel, una
especial que tienen aquí para los que no tenemos los papeles”.</i></span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>(Juan
Diego Botto, “Invisibles. Voces de Un trozo invisible de este
mundo”)</i></span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div lang="es-ES" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div lang="es-ES" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;">Arranco
la escritura desde la palabra clave que me ubica, <i>Indeseable,
</i><span style="font-style: normal;">título del poema de José
Emilio Pacheco, desde sus últimos versos, que se han hecho ahora
míos: “(...) Me desemplearon hoy y para siempre./ Carezco por
completo de influencias./ Llevo aquí en este mundo largo tiempo./
Y nuestros amos dicen que ya es hora/ de callarme y hundirme en la
basura.”</span></span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-style: normal;">Enlazan
los desempleados, los desahuciados, los desaparecidos en los océanos,
con los que se expresan en nuestra misma lengua, con los </span><i>Olvidados
</i><span style="font-style: normal;">de Buñuel, con los
</span><i>Destartalados </i><span style="font-style: normal;">de Elena
Poniatowska. </span></span></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-style: normal;">Pacheco,
Buñuel o Poniatowska habitan en </span><i>Antígona, Cálamo,
Portadores de Sueños, </i><span style="font-style: normal;">librerías-tesoro
de Zaragoza. También, cuando no las cierran, en las Bibliotecas
Públicas. Allí pueden encontrarse </span><i>Invisibles, </i><span style="font-style: normal;">de
Juan Diego Botto, voces de Lorca, Paco Urondo o Samba Martine, para
revivirlas mediante el proceso que desembocó en la representación:
</span><i>Un trozo invisible de este mundo.</i></span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;">Ahora
se encarnarán en el trabajo de estos actores, como espíritus en el
aire, en el lugar mágico donde Botto ya encarnó a <i>Hamlet</i>, el
que averiguó la verdad gracias a un fantasma. Ese lugar es el
<i>Teatro Principal </i>de Zaragoza, donde habitan cotidianamente
héroes y villanos, donde el creador de la obra decide quien forma
parte de la representación y de que modo. </span></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-style: normal;">Es</span><i>
Un lugar en el mundo, </i><span style="font-style: normal;">que Botto
hace visible a su manera, invitando así, como señala, a no dar la
espalda a los </span><i>invisibles. </i><span style="font-style: normal;">De
sus voces surge el Botto autor, que las hace suyas en su propia voz,
dirigido en el escenario por Sergio Peris-Mencheta. Si Godard dijo
que un cine barato es un cine libre, Mencheta sigue ese mismo juego
en el teatro, pidiendo al espectador que sea pensante, que imagine. </span></span></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-style: normal;">Me
encontré con el actor en la madrileña plaza de Ramales, y le
acompañé hasta el portal de su lugar de trabajo. Ahora, me dice,
ya no es el novato de </span><i>La Celestina. </i><span style="font-style: normal;">Se
fue haciendo con películas importantes para él, como </span><i>Martín
(Hache) </i><span style="font-style: normal;">e </span><i>Historias
del Kronen</i><span style="font-style: normal;">. Montxo Armendáriz
lo vio, lo ve así: “lo conocí con 19 años y recuerdo que cuando
su madre, Cristina Rota, me preguntó durante el rodaje de </span><i>Historias
del Kronen</i><span style="font-style: normal;"> qué tal lo estaba
haciendo, le respondí que no sólo estaba encantado con su
interpretación, sino que con independencia de cómo funcionase la
película, le podía asegurar que Juan tendría un brillante futuro
como actor. Me alegra constatar que no me equivoqué y que, además,
también se ha convertido en un magnífico escritor de teatro. Hemos
trabajado juntos en otros proyectos (</span><i>Silencio Roto</i><span style="font-style: normal;">,
</span><i>Obaba</i><span style="font-style: normal;">) y siempre será
un actor que estará presente en mis películas si hay un papel
adecuado a su edad. Además, es una persona a la que admiro y valoro
por su integridad y por su compromiso con la realidad, algo que
enriquece todavía más su reconocimiento profesional.”</span></span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-style: normal;">La
voz telefónica de Botto viene y se va: “</span><span lang="zxx"><span style="font-style: normal;">La
voz fisica surge de los recursos expresivos; con 19 años estaba sin
hacer. Empecé a encontrarme con 28 o 29 años... ... La
satisfacción plena sólo corresponde a los necios. Decidí
escribir, ser capaz de contar las cosas como a mi me satisfacía."
¿Cómo arranca la escritura? "... En 2004 mi primo vivía
conmigo. No tenía trabajo. Era una manera de convencerlo para que
siguiera en Madrid. A partir de ahí me puse a escribir." </span></span></span></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="es-ES" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><span lang="zxx"><span style="font-style: normal;">En
2004, también, Botto interpreta el mismo papel que Sacristán en el
cine. Se cruza quizá consigo mismo, no sólo en la ficción.
Sacristán nos lo decía en Zaragoza, hace poco tiempo, en medio de
este </span></span><i><span lang="zxx">suicidio cultural</span></i><span lang="zxx"><span style="font-style: normal;">
del que hablaba José Luis Gómez: “Hemos alimentado al monstruo y
ahora nos tiene cogidos por los huevos”. Se lo cuento a Botto, y
me dice que ese monstruo no es invencible, que tiene muchas ganas de
venir a Zaragoza con la obra. Había recibido muchas peticiones a
través de redes sociales. Hay que pelear: lo haremos con su libro o
con la obra encarnada en el Teatro Principal. </span></span></span></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>(escrito
originalmente para "Artes y Letras" de Heraldo de Aragón
21 Mayo 2015. No publicado.) </i></span></span></span>
</div>
sergio casadohttp://www.blogger.com/profile/06384322681507910316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342095139821049375.post-62367726747999228382014-12-18T03:08:00.000-08:002014-12-18T03:08:05.282-08:00
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgARjRU9OBcxelV858yfs8Hkw0QMKslL6gC6Y5-IfrXo5N5ISAoPPcQyhFFewgUiABiUDJWoUx2laFYyEYvEi_2w5xTGfZhV47yhfAhZEBWTLeeZK-U37c0SBeZz0zYxtzUwAZO6aYd5xE/s1600/SlocumTEMPESTAD.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgARjRU9OBcxelV858yfs8Hkw0QMKslL6gC6Y5-IfrXo5N5ISAoPPcQyhFFewgUiABiUDJWoUx2laFYyEYvEi_2w5xTGfZhV47yhfAhZEBWTLeeZK-U37c0SBeZz0zYxtzUwAZO6aYd5xE/s1600/SlocumTEMPESTAD.jpg" height="190" width="320" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;">Últimos
días del año, el deseo de independencia en el trabajo, en un nuevo
libro. ¿Renunciar al sueño y volver poco a poco a lo real? ¿O
seguir hasta los confines de lo posible? Esa es la decisión.</span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>"Hay
un antiguo adagio atribuido a Platón que divide en tres escalas de
valores a los seres humanos: los vivos, los muertos y los navegantes.
Es una apreciación excesiva, pero no seré yo quien desmienta al
que la acuñó, como tampoco diré nada en contra de la extremada
sentencia de Plutarco: "Navegar es necesario, vivir no lo es",
tan aprovechada luego por los divulgadores del pensamiento romántico.
Lo digo porque todo aquel que decide, ya sea en un repente fervoroso
o después de una meditada elección, mantener unas relaciones más o
menos estables con la mar, tiende también a desentenderse de ciertas
pautas convencionales de la vida cotidiana."</i></span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>("Del
mar y la memoria", José Manuel Caballero Bonald)</i></span></span></div>
sergio casadohttp://www.blogger.com/profile/06384322681507910316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342095139821049375.post-91468215359845726362014-11-03T13:45:00.000-08:002014-11-03T13:55:16.103-08:00El árbol <span style="font-size: small;"><br /></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: small;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5-55e4v3ZEyDdpEEsNWW2vQCSPLFJZMjH1DzoX1Dr3fpRBFu9wRxXwsX5MBtw0roGC5d5d7Zb6K5Fj8F_HWGiXSeVusfgoXPAGy4LjrBLyZfa09X78Wr2Mv0vVC7id1EacHuCpMjn_J4/s1600/jardinDeLaMemoria.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5-55e4v3ZEyDdpEEsNWW2vQCSPLFJZMjH1DzoX1Dr3fpRBFu9wRxXwsX5MBtw0roGC5d5d7Zb6K5Fj8F_HWGiXSeVusfgoXPAGy4LjrBLyZfa09X78Wr2Mv0vVC7id1EacHuCpMjn_J4/s1600/jardinDeLaMemoria.jpg" height="200" width="130" /></a></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsF02bp7fLYonFqVmXp1CzR360PYz-FvfvoDNP-wlW3pSKrKSKVKeRqduM7KSIfg71Vqy7nSqVfBAQrhdLlroF1HDHCRDA67nBVVMBaNDqxtwfMTOQtTF9_rdTN-mrq_MxhX2jUJW6zMU/s1600/DSC_1059.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsF02bp7fLYonFqVmXp1CzR360PYz-FvfvoDNP-wlW3pSKrKSKVKeRqduM7KSIfg71Vqy7nSqVfBAQrhdLlroF1HDHCRDA67nBVVMBaNDqxtwfMTOQtTF9_rdTN-mrq_MxhX2jUJW6zMU/s1600/DSC_1059.jpg" height="200" width="150" /></a><span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;">Es
posible guardar un breve instante para resistirnos a la fugacidad.
Recogemos una hoja de los árboles del otoño y la guardamos en un
libro. Recogemos el libro en un armario y meses después nos lo
encontramos. El libro, que encontré en ese rincón mágico de
Zaragoza que es <i>Libros del Rescate</i>, es extremadamente
placentero al tacto, en la cubierta de papel rojo con el título:
"Jardín de la memoria". Al abrirlo los poemas nos
invaden. Nos acercamos a uno, a otro, a uno enfrentado al otro en
páginas consecutivas. El otoño amenaza y la intemperie puede ser
total. Un país descompuesto, con la putrefacción de una sociedad
enferma que ojalá despierte. Pero la buena compañía, el rincón
acogedor, los afectos y los buenos libros nos ayudarán. José
Antonio Labordeta es eterno, infinito en su Parque Grande, y dentro
de ese parque, en su <i>Jardín de la memoria. </i></span></span></span>
</div>
<br />
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>"Permanece
en silencio, solitario,</i></span><i> </i></span></span><br />
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>en
mitad de la plaza</i></span></span></div>
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>como
un pájaro olvidado</i></span></span><br />
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>o
quizás como una nube amaestrada</i></span></span><br />
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>por
vientos tramontanos.</i></span></span><br />
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>No
es ni sombra ni cobijo</i></span></span><br />
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>de
pájaros urbanos. No es, apenas,</i></span></span><br />
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>el
pudor de la tierra</i></span></span><br />
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>izándose
desde la tierra misma</i></span></span><br />
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>hacia
los cielos. Es, tan solo,</i></span></span><br />
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>un
árbol ciudadano</i></span></span><br />
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>bajo
de mi ventana, más próximo al cemento</i></span></span><br />
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>que
a las grandes praderas</i></span></span><br />
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>donde
están sus hermanos </i></span></span>
<br />
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>asentados.
Tiene la palidez</i></span></span><br />
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>de
un empleado de banco y la turbia</i></span></span><br />
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>timidez
de los abandonados. Tan sólo</i></span></span><br />
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>cuando
pierde las hojas</i></span></span><br />
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>recuerdo
que es un árbol y lo amo."</i></span></span><br />
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>("El
árbol", José Antonio Labordeta)</i></span></span>
<!-- Blogger automated replacement: "https://images-blogger-opensocial.googleusercontent.com/gadgets/proxy?url=http%3A%2F%2F2.bp.blogspot.com%2F-VzcXSR3hYJs%2FVFf2bAatYcI%2FAAAAAAAABzA%2FFnbZHSRjrrw%2Fs1600%2FjardinDeLaMemoria.jpg&container=blogger&gadget=a&rewriteMime=image%2F*" with "https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5-55e4v3ZEyDdpEEsNWW2vQCSPLFJZMjH1DzoX1Dr3fpRBFu9wRxXwsX5MBtw0roGC5d5d7Zb6K5Fj8F_HWGiXSeVusfgoXPAGy4LjrBLyZfa09X78Wr2Mv0vVC7id1EacHuCpMjn_J4/s1600/jardinDeLaMemoria.jpg" --><!-- Blogger automated replacement: "https://images-blogger-opensocial.googleusercontent.com/gadgets/proxy?url=http%3A%2F%2F3.bp.blogspot.com%2F-fcMVhM1-DSc%2FVFf2xs5_rCI%2FAAAAAAAABzI%2FrZBIlh8EU_I%2Fs1600%2FDSC_1059.jpg&container=blogger&gadget=a&rewriteMime=image%2F*" with "https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsF02bp7fLYonFqVmXp1CzR360PYz-FvfvoDNP-wlW3pSKrKSKVKeRqduM7KSIfg71Vqy7nSqVfBAQrhdLlroF1HDHCRDA67nBVVMBaNDqxtwfMTOQtTF9_rdTN-mrq_MxhX2jUJW6zMU/s1600/DSC_1059.jpg" -->sergio casadohttp://www.blogger.com/profile/06384322681507910316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342095139821049375.post-71922057090556737482014-09-18T13:43:00.000-07:002014-09-18T13:43:06.101-07:00Un libro
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgE92PnPf1_YI7s_SUbgd2AGQXn-N7xBAxMSLt4OpJE1R4oqhGt3Dxmfw-DbHG_plpv_qw6r8KLVURoD4d02STsgAGwWFaM3eucrS7xR9iw2a5IxsBH6j9vN3meXTuzLXXnu73q0X4HoA0/s1600/naufrago.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgE92PnPf1_YI7s_SUbgd2AGQXn-N7xBAxMSLt4OpJE1R4oqhGt3Dxmfw-DbHG_plpv_qw6r8KLVURoD4d02STsgAGwWFaM3eucrS7xR9iw2a5IxsBH6j9vN3meXTuzLXXnu73q0X4HoA0/s1600/naufrago.jpg" /></a><span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;">¿Y
qué hacemos, cuatro años después, sin José Antonio Labordeta?
Muy poco. La risa. Atrincherados mientras la desazón se apodera de
nosotros, en el Aragón del olvido, de la ignorancia; Aragón
aplastado, envilecido, entontecido, dormido. Queda leer a Labordeta;
sus libros, todos los libros, son el fortín. Allí resistiremos.
Allí hay que esperar el despertar.</span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">
“<span style="font-family: Cambria, serif;"><i>Guarda las más bellas
notas </i></span></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>del sublime concierto de
la vida. </i></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>Lo abres,</i></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>lo cierras </i></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>y toda la plenitud </i></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>de un hombre solitario </i></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>te acompaña </i></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>bajo los árboles dorados
</i></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>del
otoño."</i></span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>("Un
libro", José Antonio Labordeta)</i></span></span></div>
sergio casadohttp://www.blogger.com/profile/06384322681507910316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342095139821049375.post-87706583469584126842014-07-30T14:09:00.001-07:002014-07-30T14:11:08.720-07:00Lo minúsculo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiShXnEXTNpV1Ou-f6YZX0MAYm95ABDLr93Qjfvu4108c1-YrsK5OpKHhneLg1UZG0KEaCa-Nb91N_ns1wL3KGw2Zwdo6__eV4Eycm_A-vRYTzMD4ieNwDSwHRQF7jUGwI2WO45NS22nfM/s1600/micromemoria.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiShXnEXTNpV1Ou-f6YZX0MAYm95ABDLr93Qjfvu4108c1-YrsK5OpKHhneLg1UZG0KEaCa-Nb91N_ns1wL3KGw2Zwdo6__eV4Eycm_A-vRYTzMD4ieNwDSwHRQF7jUGwI2WO45NS22nfM/s1600/micromemoria.jpg" height="200" width="137" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;">El
libro, la escritura, como viaje. La lectura de "Micromemoria",
de Miguel Mena, hace unos meses, es un vuelo ligero que te lleva a
contemplar lo minúsculo, lo muy pequeñito, a la síntesis del
recuerdo, de lo vivido, real o ya puro sueño. Y surge de repente lo
casual. Me encuentro una tarde a Mena junto a la plaza del Pilar y
le comento ese microrecuerdo, el de un concierto de Franco Battiato
en Zaragoza en 1986 en el que yo no estuve. Pero soy el puente a
una grabación de alguien del pasado, que salva ese sonido, ese
microsonido, ese puñado de canciones, que quedan en una cápsula,
como un residuo, como un fósil de la música y la voz de Battiato,
del joven locutor Mena. Como guiño a lo casual, a lo raro, a lo
que nos sorprende, a lo escondido, le dejo una grabación en CD en
Radio Zaragoza. Mena vuelve a Mena. Se reencuentra consigo mismo,
con su voz.</span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;">A los
pocos días me telefonea, me agradece la grabación, ese microsonido,
esa micromemoria atrapada en la tela de araña y me dice que junto a
otros compañeros, escuchándola, casi treinta años después, le
decían que la voz era la misma, que no había cambiado. ¿Será que
Mena es el mismo Mena? ¿Somos los mismos? No lo sé. Somos apenas
esa micro, muy micromemoria. </span></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>"Recuerdo
a Franco Battiato hablando en italiano con Sandro D´Angeli y yo en
medio de ambos, en el centro de gravedad permanente, disfrutando de
aquella conversación que sonaba a música cálida y envolvente."</i></span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>(de
"Micromemoria", Miguel Mena)</i></span></span></div>
sergio casadohttp://www.blogger.com/profile/06384322681507910316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342095139821049375.post-45025692575040540592014-07-23T00:50:00.001-07:002014-07-23T02:21:32.199-07:00Los jardines de la guerra<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdnOZetFwHYpnqL_G8d0EIc2d1qoZMTlOKF80T4urOxlAf5bZKXcxwxt3OXWzBvqcIKvK5LfZQzObGuruI78lCdC-dBn7f8ySSWmR7FViTMiEkjmCsy-K-dccP9LKSTZz5FZnSF2-2LP8/s1600/DSC_0916.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdnOZetFwHYpnqL_G8d0EIc2d1qoZMTlOKF80T4urOxlAf5bZKXcxwxt3OXWzBvqcIKvK5LfZQzObGuruI78lCdC-dBn7f8ySSWmR7FViTMiEkjmCsy-K-dccP9LKSTZz5FZnSF2-2LP8/s1600/DSC_0916.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><span lang="zxx">En
verano, en momentos puntuales, el Absurdo parece más Absurdo.
También la muerte. Como la de Ana María Matute, o Ignacio
García-Valiño, o Álex Angulo. Es un espanto que se aparece en la
madrugada, o a mitad de la tarde, que nos aterroriza y para el que no
encontramos respuesta. Es la muerte en forma de bombardeos, como
sucede en Gaza. Es el avión en el que confiados viajeros cruzan el
espacio aéreo de Ucrania sin saber que están a a punto de
desaparecer. Cada día que vivimos es milagroso. P</span><span lang="es-ES">ero
cada día, el Absurdo puede aparecer, escondido en un recoveco, en un
rincón, en una bocacalle. </span></span></span><span style="font-size: small;">
</span></div>
<span style="font-size: small;">
</span>
<br />
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><span lang="es-ES">Afortunadamente,
la magia, o lo milagroso, también aparecen aquí o allá, de
repente. El Cabo de Buena Esperanza, en nuestra travesía, está en
un paseo por el Parque Grande de José Antonio Labordeta, está en la
constante búsqueda de libros luminosos. Para el lector, como en mi
caso, con Stefan Zweig las posibilidades son mayores al sumergirse en
su obra. Ante el absurdo de la guerra, de los bombardeos nazis,
Zweig encuentra una respuesta en esos jardines. Junto con “Mendel,
el de los libros”, <a href="http://www.ddooss.org/articulos/cuentos/Zweig.htm"> “Los jardines de la guerra”</a> es otro de los
tesoros del escritor austríaco. Leerle es cultivar nuestra mente,
para resistir los bombardeos del Absurdo.</span></span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span>
<br />
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span>
<br />
<div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;">“<span style="font-family: Cambria, serif;"><i><span lang="es-ES">Y
esta hora diaria o esta media hora entre flores, plantas y frutos,
entre las cosas eternas de la naturaleza, este lapso de total
disociación de los acontecimientos y los negocios, me parece que
origina con su poder de alivio –su relaxing- aquella maravillosa
calma del inglés, que no logramos comprender o, por lo menos,
alcanzar. En un mundo modable y destructible, deben recordar todos
los días que lo esencial del mundo en que vivimos, su belleza, su
serenidad, no pueden ser rozadas por el desvío de las guerras y las
locuras de la política; cuando comienzan el día o lo terminan, en
este contacto han recibido fuerza y calma, que, sumadas en millones
de seres, aparecen en toda la nación como carácter, como
temperamento; … ...”</span></i></span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span>
<br />
<div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i><span lang="es-ES">(de
“Los jardines de la guerra”, Stefan Zweig)</span></i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i><span lang="es-ES"><span style="font-size: x-small;">*Fotografía: Parque Grande de José Antonio Labordeta, Zaragoza, Verano 2014. (Elena Sánchez).</span></span></i></span></span><br />
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i><span lang="es-ES"><span style="font-size: x-small;"><a href="http://www.ddooss.org/articulos/cuentos/Zweig.htm">*Pinchando aquí, puede leerse "Los jardines de la guerra" completo.</a> </span> </span></i></span></span></div>
sergio casadohttp://www.blogger.com/profile/06384322681507910316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342095139821049375.post-52695872609862755892014-06-16T00:32:00.000-07:002014-06-16T00:32:08.060-07:00Los abismos creados
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKMLWNbsxOC2f_RhzLLoeLhO4m-RbG3Awcc5K_MMZ6rKZcVLJWND-X9NKDFGQRiAHBPOUHnpkALAyRh1Ix-cInYJ76Hh2bldmG4kJY8zXG4SZe8h6RD6P2vQ4BcYAHsQvnOgTMbO2K7lM/s1600/conlascartasmarcadasMSO.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKMLWNbsxOC2f_RhzLLoeLhO4m-RbG3Awcc5K_MMZ6rKZcVLJWND-X9NKDFGQRiAHBPOUHnpkALAyRh1Ix-cInYJ76Hh2bldmG4kJY8zXG4SZe8h6RD6P2vQ4BcYAHsQvnOgTMbO2K7lM/s1600/conlascartasmarcadasMSO.jpg" height="200" width="140" /></a><span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;">Ante
la incertidumbre permanente, queda intentar entenderla, moldearla,
adaptarse a ella, cambiar de piel cada día intentando esquivarla,
burlarla, observarla sin que te mire con toda su intensidad, que te
ciega y te aplasta. Varado en esta bitácora, en la lectura
consciente y permanente, no dejo escapar al más reciente Miguel
Sánchez-Ostiz, ejemplo de una literatura honesta y descarnada.
Seguir su trayectoria es seguir el sendero de los pros y contras de
la lucidez ante lo que está pasando, ante el derrumbe de lo que
conocíamos, ante los abismos creados, que no podíamos imaginar,
ante las ruinas producidas por el paso del tiempo.</span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>"Poco
importa si lo que ves, lees o escribes está muy visto si te sirve
para espantar el murciélago, ese pájaro sombrío que te ronda de
día y de noche; te tiene que resbalar, si no, estás perdido."</i></span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">
</span><span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: x-small;"><i><span style="font-size: small;">(de
"Con las cartas marcadas", Miguel Sánchez-Ostiz</span>)</i></span></span></span></div>
sergio casadohttp://www.blogger.com/profile/06384322681507910316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342095139821049375.post-46412827118018863252014-04-27T05:58:00.001-07:002014-04-27T05:59:38.323-07:00Quietos los árboles<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;">Caminar
allí y acercarse a los árboles. Detenerse ante ellos. Caminar a
lo que fue, a lo que es y todavía existe. Ahí cerca, unas
pedaladas, o un paseo hasta el Parque Grande, orgulloso de su nombre,
José Antonio Labordeta, permanente recuerdo de la promesa de tenerle
presente, de leerle, de releerle. La búsqueda de sus poemas, de su
narrativa, de sus artículos, de su discurso, de su fantasma, del
<i>Jardín de la Memoria, </i>frente a la Paletonia, la ignorancia,
lo vulgar, lo que nos ha deshumanizado y nos pudre por dentro. Para
eso están los árboles, las flores que lo plagan en la primavera que
libera de la intemperie. Esa primavera que ha de ser de lucha y
resistencia. Observarlos. Los árboles. Quietos los árboles en
el Parque Grande José Antonio Labordeta.</span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjqUnebCgq5yNtlHwRge8tyt7LDERg-JCygmLneuWrR-KTOgj_CZYCRgerOXhi55maFN51CsuP0VM2esR3Qvs5B9jw8T9waveu9GrQARHCAyaX5bHjxhGsv68um5Lt9aPgZb9ZtoKUYtE/s1600/jardinDeLaMemoria.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjqUnebCgq5yNtlHwRge8tyt7LDERg-JCygmLneuWrR-KTOgj_CZYCRgerOXhi55maFN51CsuP0VM2esR3Qvs5B9jw8T9waveu9GrQARHCAyaX5bHjxhGsv68um5Lt9aPgZb9ZtoKUYtE/s1600/jardinDeLaMemoria.jpg" height="200" width="130" /></a><span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>"Quietos
los árboles del paisaje</i></span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>las
voces íntimas</i></span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>se
refugian en los lejanos hogares olvidados.</i></span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>Todo
está como estuvo siempre</i></span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>menos
tú y yo,</i></span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>corazón,
cansados ya de albergar utopías."</i></span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>("Quietos
los árboles", José Antonio Labordeta)</i></span></span></div>
sergio casadohttp://www.blogger.com/profile/06384322681507910316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342095139821049375.post-77132196752004231732014-03-19T15:00:00.001-07:002014-03-19T15:04:34.419-07:00Fantasmas <div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcjZ7OqjG6fIZqGbzXxJ2YbT_iZ9ZlJQO4-gkeTQRvpgaqO3WLkfBkWu-Q5VLV_O-q_4T1fpQKhVJaoFLaHTnR_gwo82i0qNstSnW57dk8yMEsVlqSIqVSK8AXiN4mtDEYF9pXaCto_HI/s1600/humphrey-bogart-in-maltese-falcon.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcjZ7OqjG6fIZqGbzXxJ2YbT_iZ9ZlJQO4-gkeTQRvpgaqO3WLkfBkWu-Q5VLV_O-q_4T1fpQKhVJaoFLaHTnR_gwo82i0qNstSnW57dk8yMEsVlqSIqVSK8AXiN4mtDEYF9pXaCto_HI/s1600/humphrey-bogart-in-maltese-falcon.jpg" height="146" width="320" /></a></div>
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;">He
pasado buena parte del invierno poseído por el trabajo para reunir
los textos, poemas, cuentos, críticas, del desaparecido Manolo
Marinero. Es un libro que existe, allá, en un estante misterioso,
en alguna parte, un libro antología que quiere hacerse. Y
publicarse. No es mi voluntad. Es la suya. La voluntad de ese
libro que quiere ser. Está allá, en ese estante único, al que
sólo yo podré o no podré acceder. Nadie lo leyó nunca. Hay
polvo, herrumbre, pero quiere ser descubierto. Quiere que yo lo coja
y lo abra, quiere la portada de Lizano, la reivindicación de lo
desvanecido, el cine y la vida que fue, el sueño que puede ser por
un instante recuperado, antes de volver a su estante, al olvido, al
misterio. </span></span><span style="font-size: small;">
</span></div>
<span style="font-size: small;">
</span>
<br />
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;">Así,
sin darme cuenta, entré en Marzo, pensando si debo seguir
persiguiendo fantasmas, de todo tipo. Todo es un fantasma.</span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span>
<br />
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span>
<br />
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="color: black; font-size: small;">“<span style="font-family: Cambria, serif;"><i>Y
el cine es el resquicio de la buena gente, la rendija, el opio del
agnóstico”</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>(Manolo
Marinero)</i></span></span>
</div>
sergio casadohttp://www.blogger.com/profile/06384322681507910316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342095139821049375.post-81585970521623562262013-12-28T00:57:00.000-08:002013-12-28T00:57:18.926-08:00El vagabundo
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvftKZ9aU5_qxgcC2kbNEerk6kYPUOlNtkPcmw-FuWtE-CTBB-HHUdkVJbwH27yFnVCgz7t4T_0VQzFxlPE3kcQJW61muyhNyvmynmCQXHPEOblzX00cFfgTt6H0ef5q8nCfVJMdMPtNQ/s1600/stevensonRETRATO.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvftKZ9aU5_qxgcC2kbNEerk6kYPUOlNtkPcmw-FuWtE-CTBB-HHUdkVJbwH27yFnVCgz7t4T_0VQzFxlPE3kcQJW61muyhNyvmynmCQXHPEOblzX00cFfgTt6H0ef5q8nCfVJMdMPtNQ/s1600/stevensonRETRATO.jpg" /></a><span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;">Termina
el año y rescato un poema de Stevenson, "El vagabundo".
Encontré dos traducciones durante los meses pasados, y leyéndolas,
buscando el original de Stevenson, intenté crear mi propia
traducción. Traducir es, de algún modo, fracasar estrepitosamente
ante el original, pero a mí me sirve de tatuaje, de marca en el
camino, de estos meses, de lo que es mi búsqueda. Es también un
recuerdo, y como no, la invitación constante para descubrir y
redescubrir a Stevenson, para tenerlo también siempre presente, como
a Slocum. Con este poema me despido de 2013, antes de adentrarnos en
ese banco de niebla que es el nuevo año. No nos rendimos ante el
otoño y el plan es no rendirse ante el invierno. </span></span><span style="font-size: small;">
</span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>Dadme la vida que quiero</i></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>Y el resto os lo regalo.</i></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>Dadme la alegría del
cielo en lo alto</i></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>Y cerca el camino
apartado.</i></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>Dormir en el monte para
ver el firmamento</i></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>Comer mientras cruzo el
río -</i></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>Allí está la vida para
un hombre como yo</i></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>Siempre será esa mi
vida.</i></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>Tarde o temprano estalla
la tormenta</i></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>Que caiga sobre mí.</i></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>La tierra me rodea,</i></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>Y ante mí el camino.</i></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>Riqueza no busco, ni amor
ni esperanza,</i></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>Ni que me acompañe un
amigo.</i></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>Todo lo que busco, el
cielo en lo alto</i></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>Y a mis pies el camino.</i></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>Dejad que caiga el otoño</i></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>Allí donde me he
distraído</i></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>Callará el pájaro del
árbol</i></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>Y mis dedos quedarán
amoratados</i></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>Blanca como la harina la
campiña helada -</i></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>Cálido el refugio junto
al fuego -</i></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>No me rendiré al otoño,</i></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i><span style="color: black;"><span style="text-decoration: none;">¡</span></span><span style="color: black;"><span style="text-decoration: none;">Ni</span></span><span style="text-decoration: none;">
</span>me rendiré al invierno!</i></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>Tarde o temprano estalla
la tormenta</i></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>Que caiga sobre mí.</i></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>La tierra me rodea,</i></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>Y ante mí el camino.</i></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>Riqueza no busco, ni amor
ni esperanza,</i></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>Ni que me acompañe un
amigo.</i></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif; font-size: small;"><i>Todo lo que busco, el
cielo en lo alto</i></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>Y a
mis pies el camino.</i></span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black; font-size: small;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>("El
vagabundo", Robert Louis Stevenson. Trad. Sergio Casado,
2013)</i></span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><br /></span>
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">
</span><br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
sergio casadohttp://www.blogger.com/profile/06384322681507910316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342095139821049375.post-81961856344700086412013-12-13T14:13:00.000-08:002013-12-13T14:13:43.842-08:00<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0-RI3FBrtPvQeufcCk4pV8D3TnIYk-rIh2mhDsedEfjABd17-zajvCHHfw11J0ORMFbLmKMYNdoxGi3h6Raoa14RL5Qtdb3dTydc287j6IxDqbesfJa5EqFRstXBtKOACqXQ0Yt_xKAE/s1600/rebelionenlagranjaORWELL.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0-RI3FBrtPvQeufcCk4pV8D3TnIYk-rIh2mhDsedEfjABd17-zajvCHHfw11J0ORMFbLmKMYNdoxGi3h6Raoa14RL5Qtdb3dTydc287j6IxDqbesfJa5EqFRstXBtKOACqXQ0Yt_xKAE/s1600/rebelionenlagranjaORWELL.jpg" /></a><span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;">Intentando
con alguna pequeña lectura ser un poco menos analfabeto, sigo
avanzando con Orwell. Tras leer "Recuerdos de la guerra de
España" y "Sin blanca en París y Londres",
formidables, sigo la recomendación de mi hermano y E. me presta
"Rebelión en la granja". El libro es, sencillamente, de
los mejores que he leído nunca. Va directo al grano. No falta
nada. No sobra nada. Aterrador. Actual, como esta Europa que
vuelve a las andadas de la Hipocresía permanente. Como nuestra
"neolengua" de diga ajustes no diga recortes. No viene mal
esa lectura. Me agarro a eso y a empezar el trabajo de un nuevo
libro, sobre el poeta, crítico, cineasta, guionista, novelista,
lúcido y bebedor, Manolo Marinero. Es una antología de sus
escritos; he arrancado con fuerza, con muchas ganas, en un camino que
estaba ahí llamando, permanentemente. Cualquier cosa para espantar
a los fantasmas.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>"Mientras
tanto, la vida seguía siendo dura. El invierno era tan frío como
el anterior, y la comida aún más escasa. Nuevamente fueron
reducidas todas las raciones, exceptuando las de los cerdos y las de
los perros. "Una igualdad demasiado rígida en las raciones -
explicó Squealer -, sería contraria a los principios del
Animalismo". De cualquier manera no tuvo dificultad en
demostrar a los demás que, en realidad, no estaban faltos de comida,
cualesquiera que fueran las apariencias. Ciertamente, fue necesario
hacer un reajuste de las raciones (Squealer siempre mencionaba esto
como "reajuste", nunca como "reducción"), ..."</i></span></span></div>
<br />
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>(de
"Rebelión en la granja", George Orwell) </i></span></span>
</div>
sergio casadohttp://www.blogger.com/profile/06384322681507910316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342095139821049375.post-7112311204318372062013-12-11T13:16:00.002-08:002013-12-11T13:16:34.379-08:00Leer <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEha41EuDLJTRZY9hyy0Qf01GwyNSb9kfbWICRoMtcth1Gxv4eCKdvpzL5jLB6_dKkMCXWnKsVtRYWwdu1gULRzjbkZjyRldAFA-1hWP5RWf6oToFebXGvu4XdUIh-zzt_9SOri9LZw5eCE/s1600/UNPUEBLECITOAZORIN.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEha41EuDLJTRZY9hyy0Qf01GwyNSb9kfbWICRoMtcth1Gxv4eCKdvpzL5jLB6_dKkMCXWnKsVtRYWwdu1gULRzjbkZjyRldAFA-1hWP5RWf6oToFebXGvu4XdUIh-zzt_9SOri9LZw5eCE/s320/UNPUEBLECITOAZORIN.jpg" width="240" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;">En
Madrid pasaron muchas cosas. Estuve unos días, viendo exposiciones
de Chris Killip, Meliés, Magnum First, viendo alguna película,
vagabundeando, tomando algún vino y charlando con H., N., y D. Y
en una librería de segunda mano, casualmente, apareció "Un
pueblecito. Riofrío de Ávila". Lo leí con placer en el tren
de vuelta. Una vieja edición de Austral y un libro muy curioso, del
que había oído hablar gracias a Borau (gracias doblemente a D.).
Algunos fragmentos son de gran altura, especialmente en el epílogo
final. Volveré a este libro, releeré algunas de sus partes más
de una vez. Eso es seguro. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>"...
Lees mucho; mas la lectura -lo dijo Montaigne, nuestro amigo, hace
mucho tiempo-, la lectura entristece. Al tío Cacharro le haces
decir alguna vez: "Siempre está vuestra merced encerrado; otros
señores se divierten, ya asistiendo al baile, ya jugando a la calva;
y así se pasa el tiempo. Yo no sé cómo vuestra merced no se
aburre. Tanto leer no puede ser bueno." Tú mismo lo conoces, y
experimentas los efectos de la melancolía producida por la lectura.
Tanto leer no puede ser bueno. ¿Pero qué vas a hacer si no lees?
¿Qué vamos a hacer -tú, yo y otros tantos- si no leemos a
filósofos, poetas, literatos, autores de todo género y catadura?
Leer: ése es nuestro sino." </i></span></span>
</div>
<br />
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>(de
"Un pueblecito. Riofrío de Ávila", Azorín)</i></span></span></div>
sergio casadohttp://www.blogger.com/profile/06384322681507910316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342095139821049375.post-24365751026497219802013-11-24T08:35:00.001-08:002013-11-24T08:37:51.994-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3RLqcYo7DuaPlL2XBYXJqJPuWGliQ0PSNPDSwV606ZHLv_rRmAkTZViD8EZ8Hggcpw5ud7yfREg6-CGEw3cw81Npo6IHbLRRRGBrtuPQMNgV04IxDCzVGFHGaScnyfRuARjhw7eaJzbo/s1600/lapromesadeshanghai.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3RLqcYo7DuaPlL2XBYXJqJPuWGliQ0PSNPDSwV606ZHLv_rRmAkTZViD8EZ8Hggcpw5ud7yfREg6-CGEw3cw81Npo6IHbLRRRGBrtuPQMNgV04IxDCzVGFHGaScnyfRuARjhw7eaJzbo/s320/lapromesadeshanghai.jpg" width="207" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;">Nunca
olvidaré un pase en el Pedro Cerbuna de la película "El sol
del membrillo", de Víctor Erice. Antes de la proyección se
nos hizo entrega de un pequeño librito que contenía un texto de
Erice titulado "Cine y poesía". Aquel texto, precioso,
que reflexionaba sobre el cine como revelación, quedó guardado
entre mis libros, unido al recuerdo de aquella película, a la
presencia del propio Erice, allí cerca. Y lo rescaté hace unas
semanas porque mi amigo D. estaba interesado en leerlo. A raíz de
aquello busqué otros textos de Erice, maravillándome con la
sensibilidad en su escritura en pequeños ensayos o artículos
dispersos. Y acabe leyendo por fin el guión de "La promesa de
Shanghai", adaptación de Erice a un texto de Marsé, a la que
el cineasta dedicó varios años de trabajo para acabar no pudiendo
rodar la película. Otra de esas películas proscritas, que no
consigue rodarse, o que no consigue ir más allá del trabajo en el
guión, o que se hace pero apenas nadie la ve, o que se hace, se ve,
pero pasa pronto al olvido. En realidad la mayoría de las
películas, en su fugacidad, pasan pronto al olvido. A veces las
olvidamos recién vistas. En otras ocasiones quedan como un buen o
mal recuerdo, o quedan en aquella escena que nos inquieta, o quedan
de cualquier otra manera. Erice se refería en aquel texto sobre la
poesía y el cine a este último como revelación, al instante, el
momento preciso en que vemos la película. Pura fugacidad. Todo
pasa, y también el cine, que es la vida. Están hechos de la misma
materia, que se destruye. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;">Afortunadamente,
el guión de Erice se publicó, y lo encontré en la biblioteca del
barrio. Una belleza, sin más. Leyéndolo tenía la sensación de
estar ante una obra maestra. En momentos puntuales también sentí
algún tipo de revelación, imaginando la película, las escenas.
¿Cómo hubieran resultado? Pero esta vez el cine adoptaba no la
forma de imagen y sonido, sino la de la palabra escrita. Y tuve la
sensación de que también era cine. Porque también tuve la
sensación de la revelación, esa que se produce al cruzar el umbral
del sueño. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;">“<span style="font-family: Cambria, serif;"><i>CAPITÁN
BLAY</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>Por
allí se va al combate... y también a la dignidad.</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>/
Blay indica ahora el lado opuesto./</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>CAPITÁN
BLAY</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>A
este lado queda la vida regalada, el deshonor y la cobardía...”</i></span></span></div>
<br />
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>(del
guión cinematográfico “La promesa de Shanghai”, Víctor Erice)</i></span></span></div>
sergio casadohttp://www.blogger.com/profile/06384322681507910316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342095139821049375.post-4864345725930835632013-11-20T13:27:00.001-08:002013-11-20T13:27:44.953-08:00<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsmU2av5MWNofkkNExBPP2ubXu5FeJmNOvpfO2X-ZNBnySU8LctL1Xx73rxANsaigHf0BF1W9XgQK8aYCLII2AtTJGj2__k4hzmz1opPxlqft4MEj4TQmSSOj50O-Tiz96ajAT8iMou4k/s1600/losespectrosANDREYEV.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsmU2av5MWNofkkNExBPP2ubXu5FeJmNOvpfO2X-ZNBnySU8LctL1Xx73rxANsaigHf0BF1W9XgQK8aYCLII2AtTJGj2__k4hzmz1opPxlqft4MEj4TQmSSOj50O-Tiz96ajAT8iMou4k/s1600/losespectrosANDREYEV.jpg" /></a><span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;">Más
libros. Un parapeto. Una resistencia. Muchos fantasmas.
Cansancio. Frío. Necesito tener más libros cerca, leerlos,
hojearlos, refugiarme en ellos. Si uno desilusiona, buscar al otro,
que está ahí cerca, en la pila, que ilusiona, que es verdadero. No
todo pueden ser desilusiones en Villa Paletonia. Martillear para
abrir ese hueco en el muro y ver el final de la intemperie. Si ésta
tiene fin.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>"...
y la memoria evocaba algo que quizá no había existido nunca."</i></span></span></div>
<br />
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>(de
"Los espectros", Leonid Andreyev) </i></span></span>
</div>
sergio casadohttp://www.blogger.com/profile/06384322681507910316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342095139821049375.post-83108681963260230922013-11-19T06:44:00.004-08:002013-11-19T06:46:21.973-08:00Muros y Martillos<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;">En
medio de cierzos fríos, en la singladura de Julio Alejandro,
encuentro un muro, como aquel de Roger Waters, como los que nos
atenazan a diario, como la valla de África y Europa, como el mar
cercarno a Lampedusa, como los vacíos y hastíos y oscuridades del
otoño, como esa pared firme de corrupciones, chapapotes olvidados,
televisiones absurdas y podridas, faros apagados y abandonados. Y
frente a ese muro encuentro también un martillo, el que Labordeta
proponía para derribarlos, un poema que es en sí mismo un pequeño
martillito para guardar en nuestros cuadernos, en nuestras notas,
para leerlo, releerlo y nunca dejar de pensar en tumbar los muros,
para no dar la espalda a los que quedan/quedamos encerrados en ellos.
</span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicejRCjl5sfFv_H6KTwJJdquYQJ4a8Se7_JnYMKCh-m9NgM6uU83OZ8s6xgyY8eiGuOwYILtvtOJpR8qXDdXnjSRpq57QGBAJB7m1HcqjyxQRGxISl7YDKgFdwU_eWgVPWw80Z7A-dcek/s1600/muro-demolicion.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="152" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicejRCjl5sfFv_H6KTwJJdquYQJ4a8Se7_JnYMKCh-m9NgM6uU83OZ8s6xgyY8eiGuOwYILtvtOJpR8qXDdXnjSRpq57QGBAJB7m1HcqjyxQRGxISl7YDKgFdwU_eWgVPWw80Z7A-dcek/s200/muro-demolicion.jpg" width="200" /></a><span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>"Abiertas
las ventanas.</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>No
hay paisaje. </i></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>Un
repetido muro </i></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>de
sombras implacables.</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>Asustado
pregunto:</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>¿Estoy
mirando adentro</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>de
mí mismo?</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i> ("El
muro", Julio Alejandro) </i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9BSr2I9iAzgDmWqw1-NkNYKnQq16ZE0q6Nmb7Z7JTWt2oLtteFSxiC8iLrago2EH7FvXFny7tUDykxUfBZ7xLWYmBxQx-mK9U6glpbwod25gi5-mOR9nUE_499PF3N8RqeJ3Q6KXrBAo/s1600/martillos.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="140" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9BSr2I9iAzgDmWqw1-NkNYKnQq16ZE0q6Nmb7Z7JTWt2oLtteFSxiC8iLrago2EH7FvXFny7tUDykxUfBZ7xLWYmBxQx-mK9U6glpbwod25gi5-mOR9nUE_499PF3N8RqeJ3Q6KXrBAo/s320/martillos.jpg" width="320" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>"Un
martillo.</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>Para
batir el aire</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>a
golpes.</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>Ocultar
el silencio </i></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>con
el sonido leve de su grito</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>y
luego abrir,</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>en
la pared, un hueco</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>para
mirar el final </i></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>de
la intemperie."</i></span></span><i style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;"> ("Un
martillo", José Antonio Labordeta)</i></div>
sergio casadohttp://www.blogger.com/profile/06384322681507910316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342095139821049375.post-81613500723441331292013-11-16T14:54:00.001-08:002013-11-16T14:54:21.828-08:00<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;">Ha
estado todo el día lloviendo en Zaragoza. Releo a Orwell. Leo a
Erice, en esa búsqueda de textos dispersos del cineasta. Vagabundeo
sin salir de casa. Navego por internet. Leo aquí y allá. Envío
algun correo electrónico. Recibo alguno. No me centro en nada.
Leo varias cosas sobre Manolo Marinero. De Marinero a Walsh. De
Walsh a Wayne. Sin rumbo fijo; por eso escribo pequeños artículos
o releo párrafos y los copio o guardo, si me parecen luminosos. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIhuC9AvpzeWjgtr1J85uHX_8CbpaLm8SjbSqqHbrJv4Yz2zl814R3cObcsbRjHfcnXdb0JQu0tEg53xvgF2FOP5TB2QkKJXD-YzH9PwT8XiGcEvBSyr0nyjwOpSM7D0rzxBQhcG_4EK0/s1600/sinblancaenparisylondres.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIhuC9AvpzeWjgtr1J85uHX_8CbpaLm8SjbSqqHbrJv4Yz2zl814R3cObcsbRjHfcnXdb0JQu0tEg53xvgF2FOP5TB2QkKJXD-YzH9PwT8XiGcEvBSyr0nyjwOpSM7D0rzxBQhcG_4EK0/s200/sinblancaenparisylondres.jpg" width="128" /></a><span style="color: black;">“<span style="font-family: Cambria, serif;">...
<i>Era ese tipo de ropa que suelen llevar los vendedores de cordones
de zapatos o los vagabundos. Una hora más tarde, en Lambeth, vi a
un miserable que se me acercaba, pero al mirarlo más atentamente me
di cuenta de que era mi propia imagen reflejada en una vitrina. En
mi cara aparecía ya la suciedad. La suciedad respeta a las
personas, te deja en paz cuando vas bien vestido, pero en cuanto no
llevas cuello, se desparrama por todo el cuerpo.”</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>(de
“Sin blanca en París y Londres”, George Orwell)</i></span></span></div>
<br />
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
sergio casadohttp://www.blogger.com/profile/06384322681507910316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342095139821049375.post-77628491660695654312013-11-10T12:01:00.000-08:002013-11-10T12:01:06.651-08:00Vagabundear<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;">Vagabundear
durante la semana entre libros, entre párrafos, entre poemas de
Labordeta ante los naufragios de los barcos, con Andreyev y sus
espectros, con Cendrars trotamundeando y Delibes en Castilla la
Vieja. Gracias a las librerías de viejo y a las bibliotecas, de
nuevo. ¿Qué hacer sin ellas? Nada. El ridículo. Menos mal
que existen, y se va uno a la biblioteca del barrio y hojea poemas de
Guinda o Sánchez-Ostiz, encuentra el guión no filmado por Erice, o
los textos recopilados de Ángel Fernández-Santos, o a Orwell, sin
blanca en París y Londres. Semanas así leyendo sin parar, como en
los mejores viajes. Porque los libros son los mejores viajes.
Libres y Libros.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTtRE1szLn8xpgOuPlKIJDqDNdw4bQGDi4TSaIfQCcQL_ZUTB1UyVGcUjE4Rb9NWFyK5HUYLWyNaojVpDgtcHVdSaVKIvuGULV-qBQO5yjWEJUPe6zk4Vh7MgPyP94gi2SZ6D1B3OK8ZY/s1600/sinblancaenparisylondres.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTtRE1szLn8xpgOuPlKIJDqDNdw4bQGDi4TSaIfQCcQL_ZUTB1UyVGcUjE4Rb9NWFyK5HUYLWyNaojVpDgtcHVdSaVKIvuGULV-qBQO5yjWEJUPe6zk4Vh7MgPyP94gi2SZ6D1B3OK8ZY/s200/sinblancaenparisylondres.jpg" width="128" /></a><span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>"Por
ejemplo, uno descubre el secreto que comporta la pobreza. De golpe
uno se encuentra con que sus ingresos han quedado reducidos a seis
francos diarios, pero naturalmente no se atreve a admitirlo y tiende
a creer que sigue viviendo como hizo siempre. Ante todo se cae en
una red de mentrias, pero ni con ellas se consigue anda. Dejas de
mandar la ropa a la lavandería, te encuentras con la lavandera por
la calle y te pregunta por qué; tú balbuceas algo, y la lavandera,
convencida de que envías la ropa a otra parte, se convierte en
enemiga tuya para el resto de tu vida. El estanquero te pregunta por
qué has dejado de fumar. Hay cartas que quisieras contestar, pero
no puedes porque los sellos son demasiado caros. Todos los días, a
las horas de comer, uno sale de manera ostensible hacia el
restaurante y se entretiene una hora en los jardines de Luxemburgo
contemplando las palomas. Después llevas la comida a casa en los
bolsillos. La comida se compone de pan y margarina, o pan y vino, y
hasta su índole está condicionada por la mentira. Tienes que
comprar pan de centeno en lugar de pan casero, porque los panecillos
de centeno, aunque más caros, son redondos y caben más fácilmente
en los bolsillos. ..."</i></span></span></div>
<br />
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>(de
"Sin blanca en París y Londres", George Orwell)</i></span></span></div>
sergio casadohttp://www.blogger.com/profile/06384322681507910316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342095139821049375.post-13021103729969166882013-11-01T01:43:00.000-07:002013-11-01T01:43:32.114-07:00Los maestros de David Trueba<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
“ <span style="font-family: Cambria, serif;"><i>Porque
sólo la creación apasionada triunfa del olvido”</i></span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><i>(Antonio
Machado, “ Juan de Mairena”)</i></span></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="margin-bottom: 0cm;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwozz-3_uAOUvgjjrbcKjlX3KQfrUu6gd-q8XwZ1K3v9p79jgvmEJQKv5n8oAmjYyNVbA0KEdielo99gwTzFt0niZhovcbJRgr5SDbN-YWUbpDszjJpzc9yDKv6uzJJtl-aeqrNaIUKlk/s1600/juandemairenaAUSTRAL.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwozz-3_uAOUvgjjrbcKjlX3KQfrUu6gd-q8XwZ1K3v9p79jgvmEJQKv5n8oAmjYyNVbA0KEdielo99gwTzFt0niZhovcbJRgr5SDbN-YWUbpDszjJpzc9yDKv6uzJJtl-aeqrNaIUKlk/s1600/juandemairenaAUSTRAL.jpg" /></a>“<span style="font-family: Cambria, serif;">Madrid,
1987”, de David Trueba, pudo verse en Zaragoza gracias a la
colaboración del Paraninfo de la Universidad en el verano de 2012.
Nadie la había estrenado. Estábamos y seguimos estando metidos en
una borrasca de cines cerrados, bibliotecas sin presupuesto para
libros y profesores recortados. Los profesores siguen siendo
nuestra esperanza y nuestra lucha en 2013 y ahora llega a las salas
la que en principio pudo titularse “Almería, 1966” y finalmente
ha resultado ser “Vivir es fácil con los ojos cerrados”, segunda
película de una serie que Trueba define como trilogía de
“personajes insignificantes en fechas no relevantes, para
evidenciar mi idea de que las sociedades las cambian la gente común
y no los nombres que pueblan los libros de historia”. </span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><span lang="zxx">Un
profesor de inglés encarnado por Javier Cámara emprende un viaje en
su SEAT 850, en el año 1966, hacia Almería, con el deseo de conocer
a John Lennon (que se encuentra allí rodando una película con
Richard Lester), con cuyas canciones enseña inglés a sus alumnos.
Fueron usados dos coches durante el rodaje y el de la ficción fue
bautizado como "Alfredo", homenajeando al actor
desaparecido: “Le puse de nombre Alfredo porque su cara me
recordaba mucho a la de Landa, </span>que murió justo al comenzar el
rodaje; funcionaron de maravilla, aguantaron todo el rodaje, eran
rocas y estábamos todos enamorados del coche. Fue mi idea de coche
desde el principio porque lo tenía asociado a uno que tuvo uno de
mis hermanos, que era idéntico, de idéntico color y que un día nos
quitó definitivamente la policía en el semáforo de Cibeles, porque
ya no conseguíamos pasar la ITV con él”.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
“<span style="font-family: Cambria, serif;">Artículos
de ocasión”, libro recopilatorio editado en Zaragoza por Xordica
en 1998, tenía un prólogo del profesor Tomás Fidalgo que planteaba
dudas sobre el futuro del entonces (y ahora) articulista, guionista,
novelista y cineasta. Fidalgo era un tanto duro y su prólogo un
puro delirio. Aquel libro del joven Trueba ya tenía buenos
artículos como “Plácido U.S.A” o “Las cenizas de Julio
Alejandro”, que apuntaban lo importante que son los compañeros de
oficio, los amigos, que son maestros y convierten a un joven cineasta
en lo que ha llegado a ser. Los maestros de Trueba han sido
actores: “D<span lang="zxx">esde mi primer guión, donde hasta
tenía una escena como actor junto a Cassen, siempre he sentido
veneración por ciertos actores; si algo me gusta de Cámara es que
no desentonaría en una película junto a Pepe Isbert y Manolo
Aleixandre”.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;">Se
me ocurre la idea de una carrera, de un rumbo bien trenzado, desde
que Trueba encadena “La silla de Fernando” (codirigida con Luis
Alegre, película conversación con Fernando Fernán Gómez), la
serie de televisión “¿Qué fue de Jorge Sanz ?” (quizá su
mejor trabajo) y “Madrid, 1987” con Pepe Sacristán y María
Valverde. Son películas realizadas con precariedad de medios,
aunque con entusiasmo a raudales. Pero Trueba, a quien leo y sigo,
cineasta de esos en los que busco algún tipo de humor e iluminación,
me lo desmiente: “La idea de carrera es siempre un error que te
lleva a autocitarte; cada paso responde más a mi propio apetito que
a una idea de rumbo, que no me interesa en absoluto”. </span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<br />
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;">Si
ese rumbo no existe, existen esas películas, afortunadamente.
Existieron Rafael Azcona, y Julio Alejandro, por ejemplo, y ellos son
ahora parte de David Trueba, que así se ha convertido en una especie
de árbol único y extraño; se ha convertido en un cineasta que es
de Madrid, pero también de Zaragoza o de Logroño. Todos ellos
están en ese viaje en SEAT 850 hacia Almería. Porque sin un Juan
de Mairena, sin maestros, el arbolito difícilmente puede crecer por
sí solo y convertirse en un gran roble. Un profesor nunca puede
rendirse. Les necesitamos desesperadamente. El profesor que
interpreta Javier Cámara, para Trueba, está inspirado en un
profesor real, que existió, que sigue existiendo hoy en día, el que
representa la dignidad moral, el que todos queremos encontrarnos en
nuestro camino, en esta borrasca en la que vivimos. Porque somos
niños que necesitamos al maestro. Y así nos quedamos, con unos
versos de Julio Alejandro: “una mano de niño, se adentra, sin
acucia, en la borrasca”. </span>
</div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="margin-bottom: 0cm;">
<i>*"Los maestros de David Trueba":</i> <i>texto publicado en Heraldo de Aragón, Artes & Letras, página 8, 31 de Octubre de 2013</i></div>
sergio casadohttp://www.blogger.com/profile/06384322681507910316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342095139821049375.post-61718368961901587092013-10-24T13:40:00.001-07:002013-10-24T13:40:42.949-07:00Bibliotecas <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4AnoYE38I8T8wXYV-vL1tRAkbWZbgdVXBH0yJ4EtdmRjiwA1KeRrjFb2KzindZf2Mf97fIAmQ1vf95gtNDU98z9eAHZwHd4wqjxP-1QaKTBozE81BFqbNxEaqdfuRGlYCBf91DpnePT8/s1600/LabordetaEnelRemolino.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4AnoYE38I8T8wXYV-vL1tRAkbWZbgdVXBH0yJ4EtdmRjiwA1KeRrjFb2KzindZf2Mf97fIAmQ1vf95gtNDU98z9eAHZwHd4wqjxP-1QaKTBozE81BFqbNxEaqdfuRGlYCBf91DpnePT8/s1600/LabordetaEnelRemolino.jpg" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;">Día
de las bibliotecas. Siempre me gustaron. De pequeño iba a la del
barrio, luego a la Biblioteca de Aragón. También me gusta ir a la
María Moliner. Me gustaría que hubiera más bibliotecas. Cuando
no hay pasta para librerías, en las bibliotecas públicas encuentro,
como la semana pasada, el cómic de “Blue is the warmest colour”,
de Julie Maroh, antes de ver la película que la adapta, o “En el
remolino”, de Labordeta (formidable), o un libro de Cendrars que no
conocía editado por Rey Lear, o una colección poética de Julio
Alejandro o Wislawa Szymborska. Ahí seguimos. Leer más. Leer
más. Leer más. Me fijo en lo que decía Antonio Aramayona: “Un
Gobierno debería sobre todo impulsar y promover las bibliotecas de
todo tipo y condición, hacerlas fácilmente accesibles a todos,
extenderlas por todos los barrios y pueblos de España, incentivar el
gusto por la lectura, convertir también las bibliotecas en centros
vivos de intercambio de ideas y contraste de opiniones”. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<br /><br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="color: black;">“<span style="font-family: Cambria, serif;"><i>Todo
se andará día tras día. No te encojas ahora, que aún nos queda
camino. Caminemos, despacio, pero sin parar un solo instante.” </i></span></span>
</div>
<br />
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>(de
“En el remolino”, José Antonio Labordeta) </i></span></span>
</div>
sergio casadohttp://www.blogger.com/profile/06384322681507910316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342095139821049375.post-62225910021534543592013-10-16T14:08:00.004-07:002013-10-16T14:08:34.598-07:00Baroja y Verlaine, vagabundos en el Jardín de Luxemburgo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLEssV_i8cI_74yBhHIXqNlNxr9GCXk_ZgN1vUe79RMbCWd3LVZkRBN8DPJ9OVJLe7TmOhiw-mCWowEyyfWqzYTnua_Ua1r-OBMCLOJVz9oVCsZsR1OHadbujFBGgM4_by0YsfbWPrCGk/s1600/Ricardo+Baroja+-+Un+caminante+o+vagabundo+1907.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLEssV_i8cI_74yBhHIXqNlNxr9GCXk_ZgN1vUe79RMbCWd3LVZkRBN8DPJ9OVJLe7TmOhiw-mCWowEyyfWqzYTnua_Ua1r-OBMCLOJVz9oVCsZsR1OHadbujFBGgM4_by0YsfbWPrCGk/s200/Ricardo+Baroja+-+Un+caminante+o+vagabundo+1907.jpg" width="200" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;">Anoté
el otro día: Me gusta curiosear en librerías y bibliotecas
públicas. Hay siempre estanterías que raramente son visitadas,
libros que pueden estar inamovibles en el lugar que se les ha
asignado, durante meses y años. Y el lector, muchas veces, pasará
por sus páginas distraído. Lo leído irá casi siempre al olvido, a
un pozo sin fondo. Muchos libros pueden estar escondidos y muchos
párrafos de especial brillo quedan enterrados, como caminos por los
que raramente pasa algún viajero. Igual pasa con los poemas,
anhelos, los sueños del que escribe. Y si no los escribe será como
si nunca hubieran existido.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;">En esa
extraña búsqueda de hace unos días, respecto a la obsesión del
vagabundo Baroja con el vagabundo Verlaine, encontré en una de las
novelas más olvidadas de Don Pío, un texto que tenía que rescatar,
para este rincón, para juntarlo con unos versos del poeta, para
juntarlos en el Jardín de Luxemburgo:</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;">“<span style="font-family: Cambria, serif;"><i>Por
entonces, quedaba todavía en París muy vivo el recuerdo de
Verlaine. Luis le había leído hacía poco, y estaba en la fiebre
primaria del entusiasmo por sus versos. En algunas calles inmediatas
al jardín de Luxemburgo, sobre todo en la de Monsieur Le Prince,
entonces llena de cafetuchos y de cabarets, se veían en los
escaparates cartas lamentables del poeta, en las que pedía dinero a
sus conocidos, cartas que se vendían a tres y cuatro francos a los
coleccionistas.</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>A
algunos tipos de hombres ya de edad y a las viejas cocotas que veía
en el café d´Harcourt o en la taberna del Panteón, Luis, llevado
de su curiosidad por aquel poeta que con sus versos tanto le había
deleitado, solía preguntarles: “ Y ustedes no conocían a Paul
Verlaine?”.</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>Ellos
y ellas le tenían por un mendigo, que andaba a veces por el jardín
de Luxemburgo, siempre con gente desarrapada.</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;">“<span style="font-family: Cambria, serif;"><i>¡Un
mendigo! Pero ¡si era un gran poeta!” decía él, con asombro”.</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>(de
“El cantor vagabundo”, Pío Baroja)</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;">“<span style="font-family: Cambria, serif;"><i>Id,
pues, vagabundos sin tregua,</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>Errad,
funestos y malditos,</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>A
lo largo de los abismos y de las playas</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>Bajo
el ojo cerrado de los paraísos”.</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>(de
“Grotescos”, Paul Verlaine)</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i><br /></i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i><br /></i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>*Imagen de "Un caminante o vagabundo", 1907, Ricardo Baroja. </i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<br /><br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><span style="font-size: x-small;"><i><br /></i></span></span></span></div>
sergio casadohttp://www.blogger.com/profile/06384322681507910316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342095139821049375.post-54549577736080613782013-10-13T01:21:00.000-07:002013-10-13T01:21:02.349-07:00Los muchos Romeos <div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_JPnJP2milZiahNnRt4Ldo117gh1rBwBF0S6G0H1DgofJeNe_mQOKO2p9U1CU2LxC_l3DQUfqOs-y4DGgg0STCb3Hp-MTIvOWTuzuzj9sSu8wdm-Pz2_1HRGPZUDRy5ysHQIB-2Fwfzk/s1600/PorQu%C3%A9Escribo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_JPnJP2milZiahNnRt4Ldo117gh1rBwBF0S6G0H1DgofJeNe_mQOKO2p9U1CU2LxC_l3DQUfqOs-y4DGgg0STCb3Hp-MTIvOWTuzuzj9sSu8wdm-Pz2_1HRGPZUDRy5ysHQIB-2Fwfzk/s320/PorQu%C3%A9Escribo.jpg" width="207" /></a><span style="font-family: Cambria, serif;">Ya
no puedo ver a Romeo subir por las escaleras de Renoir porque Romeo
ya no existe y Renoir tampoco. Ahora estoy en el exilio de mi
cine, de mis compañeros, de los clientes, de las películas, de mi
silla en la que leía. Queda lo escrito, y por eso resulta
formidable lo que Grasa y Puyó han conseguido, al crear,
literalmente, una novela, o un diario de lo que fue Félix Romeo.
Pasé ayer toda la tarde leyendo “Por qué escribo”, introducida
por los dos editores, que con su prólogo te introducen en un libro
para leer y releer, para subrayar, el libro en el que Romeo está más
presente, de todos los suyos, pues contiene continuos destellos de
los muchos Romeos. Está el Romeo de Zaragoza, puesto que el libro
es también un libro sobre la ciudad, sobre lo que fue, lo que es, lo
que pudo y lo que puede ser; está el Romeo de París o Madrid, de
Aberdeen, de la trastienda de Antígona. Y hay otros muchos Romeos
en el libro; es un libro para los que aman los libros y las
librerías, para los que desearían que su ciudad sea mejor de lo que
es, y especialmente para los que se ponen mano a la obra cada día
intentándolo. </span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: Cambria, serif;">Me
encontré textos que recordaba vagamente haber leído, quizá, muchas
veces, junto a un café, cuando aparecieron. Grasa y Puyó logran
el milagro de que lo que pocos o muchos habían leído, seguramente
olvidado, quede ahora fijado en ese libro, que estará en librerías
zaragozanas como Antígona, Cálamo o Los Portadores de Sueños, que
estará en la biblioteca de Aragón (si mantienen fondos para comprar
libros), que estará en mi casa o en otras casas, que permite crear
una cronología de vida, un dietario de vida, reflexionar sobre una
manera de vivir, uno mismo, y dentro de la ciudad que a uno le acoge.
Más allá de eso, puede abrirse por cualquier página, leerse un
párrafo, subrayar aquí o allá. Leyéndolo uno puede
entristecerse por lo desaparecido, por los lugares y las personas
como Labordeta o Algora o el propio Romeo, o disfrutar lo que todavía
existe, de los libros, de Orwell o Satrapi, de Pessoa o el propio
Romeo, de los restaurantes o cafés, de la Gran Vía madrileña, del
Bacharach o el Dumbo de Zaragoza, del pequeño infinito que aparece
recogido en “Por qué escribo”. </span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<br /><br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
“<span style="font-family: Cambria, serif;"><i>La
literatura es una locura, quiero decir que es una forma de estar en
el mundo diferente, y lo diferente está cerca de la literatura”. </i></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><i>(de
“Se quiere otra vida” - “Por qué escribo”, Félix Romeo) </i></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<br /><br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<i><br /></i><br /><br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<br />
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
sergio casadohttp://www.blogger.com/profile/06384322681507910316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342095139821049375.post-24563906651676673172013-10-12T02:21:00.000-07:002013-10-12T02:21:19.555-07:00Frío del otoño <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0qD2HStFS1ycg5glhPDbgCLMTa2cWJOfC6eVdFc1Fbql6uldwMwjYI5HSnVce0hXAV2gZLUX1lTH_vi8qOfTaMyIWVh7f8s-uiW4lWzj4ImPAH-FhLoNJMh2DYYoNfo8xSD73QyxYkU0/s1600/BolloPilaresco10102013.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0qD2HStFS1ycg5glhPDbgCLMTa2cWJOfC6eVdFc1Fbql6uldwMwjYI5HSnVce0hXAV2gZLUX1lTH_vi8qOfTaMyIWVh7f8s-uiW4lWzj4ImPAH-FhLoNJMh2DYYoNfo8xSD73QyxYkU0/s320/BolloPilaresco10102013.jpg" width="240" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: Cambria, serif;">Días
de fiestas y momentos fugaces. Joaquín Carbonell y Eduardo Paz en
la plaza del Justicia, la otra noche, y el frío que aparece de
repente. El paseo junto al río, la noria pilaresca, la tarde que
rápidamente se va y se convierte en noche, el concierto de Sinéad
O´Connor que ya fue. Mi viejo amigo Jorge, su caída de la
bicicleta y el momento en el que me lo cuenta. Una mala película.
Ese rato con los amigos y compañeros, refugio, refugios, y mis
búsquedas de versos o poemas, para esta bitácora, para que me
acompañen. Y mientras el frío del otoño que va en aumento. </span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%;">
<br /><br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%;">
“<i><span style="font-family: Cambria, serif;">...
Domina el frío, denso, que hastía,</span></i></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><i>Colándose
como un remordimiento,</i></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><i>Y
que incluso llega donde los muertos, ...”</i></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><i>(de
“Sub urbe”, Paul Verlaine)</i></span></div>
<br />
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%;">
<br /><br />
</div>
sergio casadohttp://www.blogger.com/profile/06384322681507910316noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1342095139821049375.post-62615066065005249472013-09-27T13:54:00.003-07:002013-10-16T14:09:08.537-07:00Canción del otoño<br />
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.21cm; margin-left: -0.02cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;">Me
encontré con unos textos de Baroja a propósito de un viaje que hizo
a París en 1899, cuando contaba 27 años de edad y ya había perdido
a un hermano, la ilusión por su oficio de médico, y había
decidido lanzarse de cabeza a la literatura. Ya era un admirador de
Paul Verlaine, y a propósito de esto apunté sus palabras: “Recordé
aquella poesía de Verlaine: la canción del otoño, tan triste, tan
sentida. Quizá se inspirara en este jardín del Luxemburgo en
donde el poeta paseaba, arrastrando sus piernas, fumando su pipa mal
oliente, haraposo, sucio, repulsivo, con los estigmas de los vicios
fijados en su rostro, montón de barro inmundo, en donde por
casualidad, había caído una delicada perla”. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.21cm; margin-left: -0.02cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;">De ahí
di el salto a un Baroja hastiado, exiliado en París, cuarenta años
después. En 1939, un instante después, Baroja volvió a pasear
por esos jardines, y de nuevo evocó al poeta admirado, en su poema
“Jardín del Luxemburgo”: “Brumas, tristezas, dolores / del
otoño parisién / sus mágicos esplendores / en los versos de
Verlaine”. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.21cm; margin-left: -0.02cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;">Busqué
esos versos y encontré varias traducciones del poema. Lo dejé así: </span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.21cm; margin-left: -0.02cm;">
<span style="line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.21cm; margin-left: -0.02cm;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdIg-RW9iiTcPWW_X6zJoq5wBf46tYyKn_bEVTRwipnE47AVy5s6-JVW8MPig3Qf_7DKX6zC4p8eisHP_IbakpSVuizBEV7hn-09kDBuC8VOH13jWlzQwKNVTF9HCo7DcaMv5xyWe1XQI/s1600/Paul_Verlaine_by_Edmond_Aman-Jean.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdIg-RW9iiTcPWW_X6zJoq5wBf46tYyKn_bEVTRwipnE47AVy5s6-JVW8MPig3Qf_7DKX6zC4p8eisHP_IbakpSVuizBEV7hn-09kDBuC8VOH13jWlzQwKNVTF9HCo7DcaMv5xyWe1XQI/s400/Paul_Verlaine_by_Edmond_Aman-Jean.jpg" width="252" /></a></div>
<span style="line-height: 150%;">“</span><span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;"><i>Los
sollozos</i></span><br />
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.21cm; margin-left: -0.02cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>De
violines</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.21cm; margin-left: -0.02cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>Del
otoño</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.21cm; margin-left: -0.02cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>Hieren
mi corazón</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.21cm; margin-left: -0.02cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>De
abatimiento</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.21cm; margin-left: -0.02cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>Monótono.</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.21cm; margin-left: -0.02cm;">
<br />
<i style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;">Apagado
y</i></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.21cm; margin-left: -0.02cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>Tembloroso,
cuando</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.21cm; margin-left: -0.02cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>huyen
las horas,</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.21cm; margin-left: -0.02cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>Recuerdo</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.21cm; margin-left: -0.02cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>Los
días que se han ido,</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.21cm; margin-left: -0.02cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>Y
lloro.</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.21cm; margin-left: -0.02cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i><br /></i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.21cm; margin-left: -0.02cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>Y
me voy </i></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.21cm; margin-left: -0.02cm;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRPDOJooNSLHivMa5e3eAhQbS-cNtyTrjjrd0eiWbbrfM8-nCDRueDOsNBCCvKMhZHyrBxO1xJGFiBqvKc_7hWPRaqCgaZJMQxhmqPqGm59E9AM-eMZr59vVF3g9eDHjW9TNhGhv4r8n8/s1600/barojaporRicardoBaroja.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRPDOJooNSLHivMa5e3eAhQbS-cNtyTrjjrd0eiWbbrfM8-nCDRueDOsNBCCvKMhZHyrBxO1xJGFiBqvKc_7hWPRaqCgaZJMQxhmqPqGm59E9AM-eMZr59vVF3g9eDHjW9TNhGhv4r8n8/s320/barojaporRicardoBaroja.jpg" width="320" /></a><span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>Con
la borrasca </i></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.21cm; margin-left: -0.02cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>Que
me empuja</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.21cm; margin-left: -0.02cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>Aquí
y Allá,</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.21cm; margin-left: -0.02cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>Como
si yo fuera</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.21cm; margin-left: -0.02cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>Hojarasca”.
</i></span></span>
</div>
<br />
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.21cm; margin-left: -0.02cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i>(“Canción
de otoño”, Paul Verlaine)</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.21cm; margin-left: -0.02cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif;"><i><br /></i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.21cm; margin-left: -0.02cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif; font-size: x-small;"><i>*Retrato de Verlaine por Edmond Amat-Jean.</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.21cm; margin-left: -0.02cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Cambria, serif; font-size: x-small;"><i>*Retrato de Baroja por Ricardo Baroja.</i></span></span></div>
sergio casadohttp://www.blogger.com/profile/06384322681507910316noreply@blogger.com0